Quoi ? faut-il qu’à jamais nos joies soient esteintes ?
Que nos chants et nos ris soient convertis en plaintes ?
Qu’au lieu de nostre roi le deuil règne en ces lieux ?
Que la douleur nous poigne et le regret nous serre ?
Que sans fin nos souspirs montent dedans les cieux ?
Que sans espoir nos pleurs descendent sur la terre ?

Il le faut, on le doit : et que pouvons-nous rendre
Que des pleurs assidus à cette auguste cendre ?
Arrousons à jamais son marbre triste-blanc :
Non, non, plustost quitons ces inutiles armes.
Mais puisqu’il fut pour nous prodigue de son sang,
Serions-nous bien pour lui avares de nos larmes ?

Quand bien nos yeux seroient convertis en fontaines,
Ils ne sauraient noier la moindre de nos peines.
On espanche des pleurs pour un simple meschef :
Un devoir trop commun bien souvent peu s’estime ;
Il faut doncques mourir aux pieds de nostre chef.
Son tombeau soit l’autel, et nos corps la victime.

Mais qui pourroit mourir ? Les Parques filandières
Desdaignent de toucher à nos moites paupières,
Aians fermé les yeux du prince des guerriers :
Atropos de sa proie est par trop glorieuse ;
Elle peut bien changer ses cyprès en lauriers,
Puis que de ce vainqueur elle est victorieuse.

Puisqu’il nous faut encor et souspirer et vivre,
Puisque la Parque fuit ceux qui la veulent suivre,
Vivons donc en plaignant nostre rigoureux sort,
Nostre bon-heur perdu, notre joie ravie ;
Lamentons, souspirons ; et jusques à la mort
Tesmoignons qu’en vivant nous pleurons nostre vie.

Plaignons, pleurons sans fin cet esprit admirable,
Ce jugement parfait, cet’ humeur agréable,
Cet Hercule sans pair aussi bien que sans peur ;
Tant de perfections qu’en louant on souspire,
Qui pouvoient asservir le monde à sa valeur,
Si sa rare équité n’eust borné son empire.

Regrettons, souspirons cette sage prudence,
Cette extrême bonté, cette rare vaillance,
Ce cœur qui se pouvoit fléchir et non dompter ;
Vertus de qui la perte est à nous tant amère,
Et que je puis plustost admirer que chanter,
Puis qu’à ce grand Achile il faudroit un Homère.

Mais parmi ces vertus par mes vers publiées,
Lairrons-nous sa clémence au rang des oubliées,
Qui seulement avoit le pardon pour objet,
Pardon qui rarement au cœur des rois se treuve ?
En parle l’ennemi, non le loial subject ;
En face le récit qui en a fait l’espreuve.

Pourroit-on bien conter le nombre de ses gloires ?
Pourroit-on bien nombrer ses insignes victoires ?
Non ; d’un si grand discours le dessein est trop haut :
On doit louer sans fin ce qu’on ne peut escrire.
Il faut humble se taire ou parler comme il faut ;
Et celui ne dit rien qui ne peut assez dire.

Ce Mars dont les vertus furent jadis sans nombre,
Et que nul n’esgaloit, est égal à un’ ombre.
Le fort a ressenti d’Atropos les efforts,
Le vainqueur est gisant dessous la froide lame ;
Et le fer infernal qui lui perça le corps,
Fait qu’une aspre douleur nous perce à jamais l’âme.

Jadis pour ses beaux faits nous esievions nos testes,
L’ombre de ses lauriers nous gardoit des tempestes,
La fin de ses combats finissoit notre effroi.
Nous nous prisions tous seuls, nous mcsprisions les autres,
Estans plus glorieux d’estre subjects du roi
Que si les autres rois eussent esté les nostres.

Maintenant nostre gloire est à jamais ternie,
Maintenant nostre joie est pour jamais finie ;
Les lys sont aterrez et nous avecques eux.
Dafné baisse, chétive, en terre son visage,
Et semble par ce geste, humble autant que piteux,
Ou couronner sa tombe, ou bien lui faire homage.